Diálogo com o Tempo.


Eu estou simplesmente aqui sentado no meu recanto, onde eu sempre fico,
e minha voz que tantos já escutaram, acaba de sair dessa minha boca,
coroada por ralos fios de barba mau feita.
Em minha boca tem saliva, a língua se mexe, o sangue corre dentro da língua,
e das buchechas, e de todo o resto. O coração bate.
Meus pensamentos disparam dentro da cabeça, e eles atravessam todo o Universo.
e meu olho percorre a vista nesse horizonte, nesse pôr- do- sol,
nessas vidas que passam caminhando do lado de fora, se conversando, sentindo, será que isso é real?
Meu olhar passa por mais uma aranha a caminhar na parede, quantas aranhas eu já devo ter visto nessa vida?
Elas não tem nome, ninguém chorou pela morte delas, e elas nunca tiveram depressão.
Ele passa também por essas paredes, onde ecoam conversas e pensamentos.
É um cômodo na cobertura da casa, onde às vezes fazemos churrasco e tomamos cerveja,
onde o fim de tarde é lindo. Aqui há uma mesa, um computador, uma estante,
aparelhos de som e alguns instrumentos, há também minha cadeira.

Uma casa comum da década de 10 do século XXI,
quando os computadores e a internet, duas tecnologias revolucionárias para nossa época rapidamente tomaram conta do mundo,
é uma boa época, penso que sejá a melhor de todas na humanidade, lógico que temos nossos defeitos,
há uma quantia considerável de fome, há alguma guerra em alguma lugar, não há escravidão, não legalmente pelo menos
mas dá pra se viver tranquilamente em quase toda parte do mundo, conseguir dinheiro não é tão dificil, e há toda a liberdade
exatamente nessa época e em grande parte graças a internet, o mundo vem perdendo precoceitos e ignorância
praticamente não existem limites para nossas vontades e nunca deveria ter tido, na minha época qualquer um pode ser rei
não fosse a internet, a igreja e outros poderes absurdamente desnecessários ainda estariam brincando com o mundo e com as nossas vidas

Os tijolos dessas paredes, a tinta delas, e até mesmo a poeira invisível sobre elas
são capazes de contar historias desse lugar onde vivi, eu, minha namorada, meus amigos e minha linda mãe
talvez possam contar até mesmo sobre meus pensamentos, tantas vezes me sentei aqui pra pensar...
mas tantos anos se passaram e finalmente aqui está essa gravação a ser ouvida,
como se fosse uma ponte no tempo, ou um elo ligando duas dimensões
Aqui estou novante, aqui esta minha voz, como se acabasse de sair daquela boca, com saliva,
dentes, língua e tudo mais, como se ouvesse ainda o pôr-do-sol, a aranha a caminhar pela parede,
as pessoas a pensarem em mim e eu a pensar nelas
Talvez hoje, depois de 10, 20, 50, 100, 1000 anos, depois da minha morte,
as pessoas queiram ouvir isso, ouvir que um dia eu estive vivo,
e com os mesmos medos e duvidas que eles, como hoje nós fazemos ao ler a bíblia,
um livro de história, ou uma notícia velha num jornal.
Talvez não.
De qualquer forma, eu estou aqui.
Com a barba, a saliva e um coração.

(As pessoas ainda estão morrendo na sua época. E se não, isso está funcionando bem?)

Domingos, Lázaro.

The Girl With Many Eyes

The Girl With Many Eyes

in Nightmare Before Christmas.

Saúdo o mestre Tim Burton.

One day in the park
I had quite a surprise.
I met a girl
who had many eyes.

She was really quite pretty
(and also quite shocking!)
and I noticed she had a mouth,
so we ended up talking.
We talked about flowers,
and her poetry classes,
and the problems she'd have
if she ever wore glasses.
It's great to now a girl
who has so many eyes,
but you really get wet
when she breaks down and cries.

Tim Burton

Starry, starry night 

Composição: Don Mclean

 

Starry, starry night.
Paint your palette blue and grey,
Look out on a summer's day,
With eyes that know the darkness in my soul.
Shadows on the hills,
Sketch the trees and the daffodils,
Catch the breeze and the winter chills,
In colors on the snowy linen land.
Now I understand what you tried to say to me,
How you suffered for your sanity,
How you tried to set them free.
They would not listen, they did not know how.
Perhaps they'll listen now.
Starry, starry night.
Flaming flowers that brightly blaze,
Swirling clouds in violet haze,
Reflect in Vincent's eyes of china blue.
Colors changing hue, morning field of amber grain,
Weathered faces lined in pain,
Are soothed beneath the artist's loving hand.
Now I understand what you tried to say to me,
How you suffered for your sanity,
How you tried to set them free.
They would not listen, they did not know how.
Perhaps they'll listen now.
For they could not love you,
But still your love was true.
And when no hope was left in sight
On that starry, starry night,
You took your life, as lovers often do.
But I could have told you, Vincent,
This world was never meant for one
As beautiful as you.
Starry, starry night.
Portraits hung in empty halls,
Frameless head on nameless walls,
With eyes that watch the world and can't forget.
Like the strangers that you've met,
The ragged men in the ragged clothes,
The silver thorn of bloody rose,
Lie crushed and broken on the virgin snow.
Now I think I know what you tried to say to me,
How you suffered for your sanity,
How you tried to set them free.
They would not listen, they're not listening still.
Perhaps they never will...

Noite Estrelada me comove

como nenhuma outra Arte.

Haiku I

E de tão feliz,
Ela atirou contra o peito.
Terna cicatriz.

Predileção desde a infância.
Atemporalidade de inquietação.

LISBON REVISITED
(1923)
Álvaro de Campos



Não: não quero nada.

Já disse que não quero nada.

Não me venham com conclusões!
A única conclusão é morrer.

Não me tragam estéticas!
Não me falem em moral!

Tirem-me daqui a metafísica!
Não me apregoem sistemas completos, não me enfileirem conquistas
Das ciências (das ciências, Deus meu, das ciências!) —
Das ciências, das artes, da civilização moderna!

Que mal fiz eu aos deuses todos?

Se têm a verdade, guardem-na!

Sou um técnico, mas tenho técnica só dentro da técnica.
Fora disso sou doido, com todo o direito a sê-lo.
Com todo o direito a sê-lo, ouviram?

Não me macem, por amor de Deus!

Queriam-me casado, fútil, quotidiano e tributável?
Queriam-me o contrário disto, o contrário de qualquer coisa?
Se eu fosse outra pessoa, fazia-lhes, a todos, a vontade.
Assim, como sou, tenham paciência!
Vão para o diabo sem mim,
Ou deixem-me ir sozinho para o diabo!
Para que havemos de ir juntos?

Não me peguem no braço!
Não gosto que me peguem no braço. Quero ser sozinho.
Já disse que sou sozinho!
Ah, que maçada quererem que eu seja da companhia!

Ó céu azul — o mesmo da minha infância —
Eterna verdade vazia e perfeita!
Ó macio Tejo ancestral e mudo,
Pequena verdade onde o céu se reflete!
Ó mágoa revisitada, Lisboa de outrora de hoje!
Nada me dais, nada me tirais, nada sois que eu me sinta.

Deixem-me em paz! Não tardo, que eu nunca tardo...
E enquanto tarda o Abismo e o Silêncio quero estar sozinho!

ABSTRACTA






O último cigarro que traguei
trazia consigo todo o meu estado de torpor,
a poesia que você dedicou a mim
e a autoria que roubei
Não por malícia
Só quis dizer que aqueles sentimentos escritos
também eram meus.

A fumaça doce cobriu o nome daquelas 7 mulheres
e seus corpos
que eram poesias completas
Concretas
Indecifravelmente Esfinges Modernas
de contornos infinitos
e traços dúbios,
Austeros.

Projetou-se com ferocidade
E traçou com sua língua poesia sobre minha pele
Ouvimos um disco antigo para restabelecermos
qualquer falha
Devolvi seu poema sem qualquer jogo de vilania
Mas antes deixei misturar-se
a matéria insipiente da minha Mulher.

Infindável poesia de amor.
O meu gesto de gostar
sub|trai
mas faz viver.

POEMA DA DESPEDIDA
[Mia Couto]

Não saberei nunca
dizer adeus

Afinal,
só os mortos sabem morrer

Resta ainda tudo,
só nós não podemos ser

Talvez o amor,
neste tempo,
seja ainda cedo

Não é este sossego
que eu queria,
este exílio de tudo,
esta solidão de todos

Agora
não resta de mim
o que seja meu
e quando tento
o magro invento de um sonho
todo o inferno me vem à boca

Nenhuma palavra
alcança o mundo, eu sei
Ainda assim,
escrevo.


PARA TI
[Mia Couto]

Foi para ti
que desfolhei a chuva
para ti soltei o perfume da terra
toquei no nada
e para ti foi tudo

Para ti criei todas as palavras
e todas me faltaram
no minuto em que falhei
o sabor do sempre

Para ti dei voz
às minhas mãos
abri os gomos do tempo
assaltei o mundo
e pensei que tudo estava em nós
nesse doce engano
de tudo sermos donos
sem nada termos
simplesmente porque era de noite
e não dormíamos
eu descia em teu peito
para me procurar
e antes que a escuridão
nos cingisse a cintura
ficávamos nos olhos
vivendo de um só olhar
amando de uma só vida.

Metalinguagem.

Sobre a poesia fotografada de momentos únicos.
Saudade dos meus melhores amores e amigos.



Quando viajávamos para fazer o que poderia ser feito tão perto de casa.





Quando nossos sonhos cabiam em no máximo um metro e meio.






Saíamos ao sol sem nos preocupar com quanto ele queria no aquecer. As letras de rock antigo se ocupavam de falar por nós. Nós em nosso submarino amarelo.






Sorrisos tortos e abraços mal-dados. Continue me amando desse cantinho aí. Desejo beijar muito ainda a sua face, amigo.






Juramos que nos falaríamos todos os dias.





Le petit mantins.





Houve os dias que quisemos ser de todas as cores. Só pra ofuscar quem sempre quis ser cinza.







Hey you. Sempre um grito nas minhas estruturas.






Julgávamos ser anjos, fadas e gnomos. Viajamos sem asas.





Quando nosso maior medo era se ia chover e a água atrapalharia nossa brincadeira na rua.



Como o mar pra mim. Sem nunca ter pousado os olhos, conheço e amo cada detalhe.

A Insustentável Leveza do Ser

de Milan Kundera.

Se cada segundo de nossa vida deve se repetir um número infinito de vezes, estamos pregados na eternidade como Cristo na cruz. Que idéia atroz! No mundo do eterno retorno, cada gesto carrega o peso de uma insustentável leveza. Isso é o que fazia com que Nietzsche dissesse que a idéia do eterno retorno é o mais pesado dos fardos (das schwerste Gewicht).

Se o eterno retorno é o mais pesado dos fardos, nossas vidas, sobre esse pano de fundo, podem aparecer em toda a sua esplêndida leveza.

Mas, na verdade, será atroz o peso e bela a leveza?

O mais pesado fardo nos esmaga, nos faz dobrar sob ele, nos esmaga contra o chão. Na poesia amorosa de todos os séculos, porém, a mulher deseja receber o peso do corpo masculino, O fardo mais pesado é, portanto, ao mesmo tempo a imagem da mais intensa realização vital. Quanto mais pesado o fardo, mais próxima da terra está nossa vida, e mais ela é real e verdadeira.

Por outro lado, a ausência total de fardo faz com que o ser humano se torne mais leve do que o ar, com que ele voe, se distancie da terra, do ser terrestre, faz com que ele se torne semi-real, que seus movimentos sejam tão livres quanto insignificantes.

Então, o que escolher? O peso ou a leveza?

Foi a pergunta que Parmênides fez a si mesmo nó século VI antes de Cristo. Segundo ele, o universo está dividido em duplas de contrários: a luz e a obscuridade, o grosso e o fino, o quente e o frio, o ser e o não-ser. Ele considerava que um dos pólos da contradição é positivo (o claro, o quente, o fino, o ser), o outro, negativo. Essa divisão em pólos positivo e negativo pode nos parecer de uma facilidade pueril. Menos em um dos casos: o que é positivo, o peso ou a leveza?

Parmênides respondia: o leve é positivo, o pesado negativo. Teria ou não razão? Essa é a questão. Uma coisa é certa. A contradição pesado-leve é a mais misteriosa e a mais ambígua de todas as contradições.

*Essa semana ainda dedico-me a fazer uma análise pessoal da obra.

Blowin' In The Wind
Bob Dylan

hoje essa música não me sai da cabeça. Junto a ela me vem o cheiro de rosas da Torre Negra - minha companhia dos 16 anos. Dias singularmente nostálgicos.

How many roads must a man walk down,
Before you can call him a man?
How many seas must a white dove sail,
Before she sleeps in the sand?
Yes, and how many times must cannonballs fly,
Before they're forever banned?
The answer, my friend, is blowin' in the wind
The answer is blowin' in the wind

Yes, and how many years can a mountain exist,
Before it's washed to the seas (sea)
Yes, and how many years can some people exist,
Before they're allowed to be free?
Yes, and how many times can a man turn his head,
And pretend that he just doesn't see?
The answer, my friend, is blowin' in the wind
The answer is blowin' in the wind

Soneto I

Minha primeira lágrima verti
De amor, e na fusão de dor e espanto
Deixei que me corresse em paz o pranto
E em soluços clamei em vão por ti

No trilho desta lágrima, entretanto,
Conter meu pesar não consegui
Pois tudo que fascina e que sorri
Nada vale diante o teu encanto

De ti não me afasto nem e me ausento
Se te é oferecida esta lágrima
Pertence-te também meu sofrimento

Ah! Sanção por desejar o que desejo
Pudera esta lágrima vertida
Secar-se com o fogo do teu beijo

Sophia de Mello Breyner Andresen

---

Retrato de uma princesa desconhecida


Para que ela tivesse um pescoço tão fino
Para que os seus pulsos tivessem um quebrar de caule
Para que os seus olhos fossem tão frontais e limpos
Para que a sua espinha fosse tão direita
E ela usasse a cabeça tão erguida
Com uma tão simples claridade sobre a testa
Foram necessárias sucessivas gerações de escravos
De corpo dobrado e grossas mãos pacientes
Servindo sucessivas gerações de príncipes
Ainda um pouco toscos e grosseiros
Ávidos cruéis e fraudulentos


Foi um imenso desperdiçar de gente
Para que ela fosse aquela perfeição
Solitária exilada sem destino

Vida longa ao Fim.

Tirando a poeira das minhas escritas. Aos dias dos meus 15 anos, saúdo.

"Não venho catequizar-te, ou fazê-lo culpado
Para isso, há muito, a Igreja inventou o pecado."

Desde já saúdo.
Saúdo a tudo aquilo que ousa ser.
Sem a mesquinhez de saudar as coisas boas da vida
que, em suma, preferem se esconder.

Saúdo o que é. E não o que tentou usurpar.
Ao desencanto religioso
Vamos, pois, saudar
O pecado da fé é no mínimo dogmatizar.

Saúdo quem erra. Todavia erra, buscando o acerto.

Ah! De fato não haveria de saudar
aqueles que corrigem e não vivem por medo
Justificam-se com Escrituras,
E como todos os outros pecadores
morrem cedo.

Saúdo o verso, a prosa e a rima.
O estilo cortado
O homem Abaporuerizado
do moderno sem disciplina.

Perco a sonoridade

Saúdo aos céus e não aqueles que o habitam.
O palco de todas as borboletas.
O azul que une ao mar. O mar que guarda Njord.
Aquele que o amor não vingou por barreiras geográficas.

Saúdo a inocência, aquela que encanta e brota na expressão da simplicidade excêntrica.Os olhos nus da verdade.

Saúdo a sustentação. Aos bons amigos de risos tortos e abraços maldados.

Saúdo as palavras que descansam meus ombros de fardos pesados.
Saúdo meus devaneios que me libertam do ordinário.

Saúdo a vingança, que anula a auto-destruição. Simplicidade útil.

Saúdo o silêncio, que já dissera palavras o bastante. O silêncio que evita definições errôneas.

Para mãos, dedos.
Para os dedos, unhas.

Para nós,vida longa ao fim.

Princípio enaltecido.

Apenas vindas longas, partidas breves.
Saudade distante.

"Hush now baby, baby, don't you cry

Momma's gonna make all of your nightmares come true

Momma's gonna put all of her fears into you

Momma's gonna keep you right here under her wing

She won't let you fly, but she might let you sing

Momma's will keep baby cozy and warm."

Floyd
Mother

Time
Pink Floyd

"Tired of lying in the sunshine staying home to watch the rain
You are young and life is long and there is time to kill today
And then one day you find ten years have got behind you
No one told you when to run, you missed the starting gun

And you run and you run to catch up with the sun, but it's sinking
And racing around to come up behind you again
The sun is the same in a relative way, but you're older
Shorter of breath and one day closer to death."

Elegia ao primeiro amigo

Vinícius de Moraes

Ao amigo que de qualquer modo eu encontraria.

Seguramente não sou eu
Ou antes: não é o ser que eu sou, sem finalidade e sem história.
É antes uma vontade indizível de te falar docemente
De te lembrar tanta aventura vivida, tanto meandro de ternura
Neste momento de solidão e desmesurado perigo em que me encontro.
Talvez seja o menino que um dia escreveu um soneto para o dia de teus anos
E te confessava um terrível pudor de amar, e que chorava às escondidas
Porque via em muitos dúvidas sobre uma inteligência que ele estimava genial.
Seguramente não é a minha forma.
A forma que uma tarde, na montanha, entrevi, e que me fez tão tristemente temer minha própria poesia.
É apenas um prenúncio do mistério
Um suspiro da morte íntima, ainda não desencantada...
Vim para ser lembrado
Para ser tocado de emoção, para chorar
Vim para ouvir o mar contigo
Como no tempo em que o sonho da mulher nos alucinava, e nós
Encontrávamos força para sorrir à luz fantástica da manhã.
Nossos olhos enegreciam lentamente de dor
Nossos corpos duros e insensíveis
Caminhavam léguas - e éramos o mesmo afeto
Para aquele que, entre nós, ferido de beleza
Aquele de rosto de pedra
De mãos assassinas e corpo hermético de mártir
Nos criava e nos destruía à sombra convulsa do mar.
Pouco importa que tenha passado, e agora
Eu te possa ver subindo e descendo os frios vales
Ou nunca mais irei, eu
Que muita vez neles me perdi para afrontar o medo da treva...
Trazes ao teu braço a companheira dolorosa
A quem te deste como quem se dá ao abismo, e para quem cantas o teu desespero como um grande pássaro sem ar.
Tão bem te conheço, meu irmão; no entanto
Quem és, amigo, tu que inventaste a angústia
E abrigaste em ti todo o patético?
Não sei o que tenho de te falar assim: sei
Que te amo de uma poderosa ternura que nada pede nem dá
Imediata e silenciosa; sei que poderias morrer
E eu nada diria de grave; decerto
Foi a primavera temporã que desceu sobre o meu quarto de mendigo
Com seu azul de outono, seu cheiro de rosas e de velhos livros...
Pensar-te agora na velha estrada me dá tanta saudade de mim mesmo
Me renova tanta coisa, me traz à lembrança tanto instante vivido:
Tudo isso que vais hoje revelar à tua amiga, e que nós descobrimos numa incomparável aventura
Que é como se me voltasse aos olhos a inocência com que um dia dormi nos braços de uma mulher que queria me matar.
Evidentemente (e eu tenho pudor de dizê-lo)
Quero um bem enorme a vocês dois, acho vocês formidáveis
Fosse tudo para dar em desastre no fim, o que não vejo possível
(Vá lá por conta da necessária gentileza...)
No entanto, delicadamente, me desprenderei da vossa companhia, deixar-me-ei ficar para trás, para trás...
Existo também; de algum lugar
Uma mulher me vê viver; de noite, às vezes
Escuto vozes ermas
Que me chamam para o silêncio.
Sofro
O horror dos espaços
O pânico do infinito
O tédio das beatitudes.
Sinto
Refazerem-se em mim mãos que decepei de meus braços
Que viveram sexos nauseabundos, seios em putrefação.
Ah, meu irmão, muito sofro! de algum lugar, na sombra
Uma mulher me vê viver... - perdi o meio da vida
E o equilíbrio da luz; sou como um pântano ao luar.

Falarei baixo
Para não perturbar tua amiga adormecida
Serei delicado. Sou muito delicado. Morro de delicadeza.
Tudo me merece um olhar. Trago
Nos dedos um constante afago para afagar; na boca
Um constante beijo para beijar; meus olhos
Acarinham sem ver; minha barba é delicada na pele das mulheres.
Mato com delicadeza. Faço chorar delicadamente
E me deleito. Inventei o carinho dos pés; minha palma
Áspera de menino de ilha pousa com delicadeza sobre um corpo de adúltera.
Na verdade, sou um homem de muitas mulheres, e com todas delicado e atento
Se me entediam, abandono-as delicadamente, desprendendo-me delas com uma doçura de água
Se as quero, sou delicadíssimo; tudo em mim
Desprende esse fluido que as envolve de maneira irremissível
Sou um meigo energúmeno. Até hoje só bati numa mulher
Mas com singular delicadeza. Não sou bom
Nem mau: sou delicado. Preciso ser delicado
Porque dentro de mim mora um ser feroz e fratricida
Como um lobo. Se não fosse delicado
Já não seria mais. Ninguém me injuria
Porque sou delicado; também não conheço o dom da injúria.
Meu comércio com os homens é leal e delicado; prezo ao absurdo
A liberdade alheia; não existe
Ser mais delicado que eu; sou um místico da delicadeza
Sou um mártir da delicadeza; sou
Um monstro de delicadeza.

Seguramente não sou eu:
É a tarde, talvez, assim parada
Me impedindo de pensar. Ah, meu amigo
Quisera poder dizer-te tudo; no entanto
Preciso desprender-me de toda lembrança; de algum lugar
Uma mulher me vê viver, que me chama; devo
Segui-Ia, porque tal é o meu destino. Seguirei
Todas as mulheres em meu caminho, de tal forma
Que ela seja, em sua rota, uma dispersão de pegadas
Para o alto, e não me reste de tudo, ao fim
Senão o sentimento desta missão e o consolo de saber
Que fui amante, e que entre a mulher e eu alguma coisa existe
Maior que o amor e a carne, um secreto acordo, uma promessa
De socorro, de compreensão e de fidelidade para a vida.

Rio de Janeiro, 1943

Fruto de uma conversa de bar com bons amigos
Algumas reflexões sobre o amor.

"Cada ano dediquei-me a alguém
e supus ser diferente - não melhor; apenas novo.
E, assim, quis conhecer a sua vida
e partilhar do seu gostar de.

De cada reconhecimento ficou uma marca:
Houve os dias em que o encanto veio das mãos -
naqueles dias não era o toque,
era o simples manejar dos gizes-de-cera.
Conheci quem eu amasse pela Literatura ou pelo desenho
amei julgando ser os olhos
toda a causa da minha inquietação.

Questionaram-me:
Gosta de mim mais do que já gostou de qualquer outra pessoa?
Oras! São diferentes modos de amar.
Amo pelo encantamento que sinto.
Por que querer Tudo que sinto?
Eu ficaria seca
Sem nenhuma chance de me regenerar e
amar ao menos mais uma vez.

Toda a inconstância do conhecimento
do que nunca havia sentido
dedico-me ainda a isso
em verbo
e substantivo."

"The killer awoke before dawn, he put his boots on
He took a face from the ancient gallery
And he walked on down the hall
He went into the room where his sister lived, and...then he
Paid a visit to his brother, and then he
He walked on down the hall, and
And he came to a door...and he looked inside
Father, yes son, I want to kill you
Mother...I want to...fuck you.

...


This is the end
Beautiful friend
This is the end
My only friend, the end

It hurts to set you free
But you'll never follow me
The end of laughter and soft lies
The end of nights we tried to die

This is the end."

The Doors

Poesias in.concretas desses dias

a minha queridíssima amiga a quem nunca me dirigi.

RITA
TRAI
TIRA
ALITERA.
RITA, ELA.

Lótus, flor.

"Ave
Perdoa o que eu penso
Ave
Livra-me de meus pensamentos
Ave
Misericórdia da carne
Ave."

Estava às favas com o bom senso, o que mais ainda suportaria? Afinal, quando emergiria da lama escura para ser, de fato, flor?
A primeira vez que entrou no banheiro o fez só para certificar-se de como estava a maquiagem. Sentou-se no vaso e com uma das pernas prendeu a porta para que não fosse importunada em seu momento privado. Com os olhos procurou pelo papel - raramente o encontrava - e, vendo-o no alto da janela, preferiu evitar o contorcionismo para pegá-lo e levantou a calça sem se limpar. Quem saberia?
Enfim o espelho. Olhou-se. Quanta coisa se vê em si... quantas cores tirariam a expressão de angústia da sua carne? Olhos pequenos, lábios claros, rosto pálido e coberto de pó. Abriu a porta.
Um sem número de vozes a envolveu. Cheiro. Gosto. Calor de gente. Riu. A quanto tempo não ia àquele lugar? Desde que decidira assumir aquele relacionamento? Realmente não se lembrava da última vez que desejara sentir 5 sentidos num só.Teria sido a quantos anos seu último choro de riso e calafrios?! Seu corpo envolveu-se num ritmo que já conhecia, ele pulsava ao coro que cantava: Love, love. love... love, love, love... all that you can say, can be said. Explodiu em histeria ao saber que o quarteto de Liverpool ainda reinava ali. Pediu uma cerveja; duas; três. Dançava consigo de olhos fechados e duas mãos cortavam o ar aleatoriamente.
Precisou novamente ir ao banheiro.
O equilíbrio de outrora estava afetado, mas ainda assim lembrou-se de pegar o papel. Dessa vez não foi tão fácil segurar a porta e aliviar-se ao mesmo tempo. Limpou-se. Novamente o espelho - liberto, libertino, libertinagem. Aérea olhou para seus arrependimentos refletidos num círculo. Quatro lances de escada, quanta incoerência, Homem do Céu! A traição viera sem receio algum. Quatro lances de escadas para já ouvir o som do ranger da cama e uns grunhidos animalizados. Grandes bestas! Grandes feras! Ao quê você se deixa submeter? Não havia ela seguido todas as regras e parafernálias do amor ou havia sido sincera cedo demais? Assim sentiu a porta bater em sua bunda com tanta força que xingou pausadamente para também ferir a adolescente semi-nua que também desejara usar o banheiro:
F-I-L-H-A-D-A-P-U-T-A!
Agora um bom rock para algum pop. Gira-mundo, mundo gira. Não mais quer ir ao banheiro - não se organiza o caos do coração - pensa. Pede a um garoto com a camisa da Janis que lhe compre uma dose de qualquer-coisa-que-venha num copo de vidro. Ri da expressão do menino ao ver a cor apastelada de sua nota.
-Compre o que quiser pra você.
Enquanto espera para engolir de uma só vez todo o calor líquido daqueles copos, olha tudo que a cerca. Não seria aquela a sua noite na taverna?! Vê as sombrar projetadas no teto e lembra da voz maternal que a embalava antes de dormir quando seus sonhos cabiam num espaço de 1.5 metros. Sente a mão nos seus ombros. Gela. Quando havia sido tocada pela última vez? São suas doses. O susto e a excitação a fazem virar seus copos todas de uma só vez. Sente-se leve. Tão leve que tocaria as formas do teto e as moldaria ao seu bel -prazer. Free as a bird. Sente uma mão na sua cintura, a bebida não permite que ela gele, mas seu coração bate tão forte que os mais cuidadosos ouviriam o estrondo.
-Sozinha?
Porque Diabos uma cantada soaria de modo tão filosófico? Esse não deveria ser o momento em que ela sorriria e faria qualquer charminho típico para parecer íntegra moralmente? Mas Sozinha ecoa tão dentro.
- Hey, é só a função fática da língua.
- Ok. Eu não tinha pensado em nada diferente disso.
- E qual a sua graça?
- Certamente não é falar com meninos.
- Uol, uol! Alguém aqui não sai há algum tempo.
- E..
- É só uma dança, certo?!
Tocou-a no ombro. Na cintura. Encostou-lhe o rosto e roçou-lhe a semi-barba. Sentiu seu hálito de hortelã, aquele mesmo da canção do Chico. Ele puxou-a para perto, bem perto, tão perto que os seios dela se comprimiram. Prazer. Abraçou-a. E ficou quieto, apenas respirando o mesmo ar dela. Submersa, ela ofegava e cedia e tirava-lhe o ar em profundas aspirações.
Dessa vez não se lembra de como chegou ao banheiro, sente apenas seus órgãos exigindo espaço e uma dor irritante na nádega direita. O papel havia acabado, afinal, quantas horas já haviam passado para que tivessem conseguido acabar com 60 metros de papel branco enrolado? Deita seu corpo na porta e encontra-se com o espelho. Seus olhos estão miúdos e definidos como sinais de subtração. Mas naquele lugar o tempo parecia correr às avessas. Ainda que estivesse presente, via-se subindo os 4 lances de escada. Ele dissera: - Não é traição, nem mentira. Ah... ela lhe atirara toda a mobília. Prejuízos da matéria! -Vá benzinho, caso ainda queira conservar o resto desse seu pau público! Ao diabo às aliterações! Ao diabo! Ela chorou pela desonra, pela tristeza, pela raiva e pelo medo. Chorou pela saudade e pelo arrependimento. Chorou por si e pelos outros. Chorou pela flores, pelas crianças e pela fome. Até que não chorou. Guardou o riso sagrado e aí foi só cansaço.
Agora estava presente e viu-se com a testa encostada no espelho. Essas são as curvas que moldam minha mulher. O contorno do receptáculo divino da minha sensualidade. Meu sangue. Quisera ser Alice e transpor o espelho, mas ainda não era flor. Saiu do banheiro.
Por algo bem menos abstrato que o amor, correu em direção ao cavalheiro da dança que já amparava-lhe com os olhos. Enquanto tentava alcançá-lo começar a tocar uma canção com nome de mulher. Toda uma orquestra para Eleonor. Talvez depois seria a vez de Lucy. Tocou-o. Por Deus, assim O era antes de aparecer no banheiro? Que entrega era aquela da sua mente?! Porque o prazer significa adorar. Rendeu-se de olhos fechados.
Em seu próprio estágio de consciência ela está com a face encostada num azulejo branco com flores amareladas. Está com os braços num ângulo de 180 graus abraçando um mundo de delírios. Como fizera para estar naquele cômodo 2x2 com um cheiro exorbitante de eucalipto?! Está tonta, mas não como fora outrora. -Tonta! Por que mantem essa postura? O que quer com seus risos estridentes? - Tonta... o que ele diria agora se a visse sem blusa no banheiro de outro homem? Um outro macho.
-Ei, 'tá tudo certo aí dentro?
Diabos! Ela já quase acreditava que as perguntas dele eram propositalmente filosóficas.
- Minha mente é um banheiro.
- Você não está bem mesmo. Quer ajuda aí dentro?
Não se organiza o caos do coração - pensa.
Ela abre a porta. Atonitamente ele olha para os seios dela descobertos. Estende as mãos para tocá-los. Há um universo entre esse toque, ele sabe. Ela sorri fechando os olhos e com uma graça natural diz:
- São pequenos.
O universo que separava a mão e o toque se trinca.
- São perfeitos.
A partir daí tudo é pictórico demais. O amor que fizeram foi uma série de concessões. Partilharam. Foram o pó.
Ela descera ao mais ínfimo lugar e sentira a lama em seus olhos e boca. Agora emerge no Gozo de uma Flor de Lótus.


"Ave
O desejo de carne
Ave
A libertação do Espírito
Ave
A realização do Ser
Ave
O mistério de ser."